Imaginaba Zorrilla a su don Juan,
apostando contra don Luis con gozo,
sin saber que junto a aquél pozo,
se recordaría siempre al galán.
Y de él hablarían los jóvenes,
que junto al agua van a celebrar,
en la noche de Dafne y azahar,
su paseo por murallas ocres.
Empedrado de agua, pimienta y vida,
siluetas de sombras centenarias,
bajo sus ramas viejas vive Sevilla.
Bajo esos ojos que escuchan, cerrados,
cómo huele el jazmín, y la luna brilla,
cómo transcurre el tiempo, de mi mano.
Gracias Ana
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