Liverpool

Llovía en nuestra ciudad del norte,

los cristales de mi ventana se empañaban

cuando yo dejaba huérfana mi habitación,

y emigraba a la tuya con mi almohada.

Se inundaban las calles grises afuera

mientras tú preferías apagar la luz,

y a oscuras yo te sentía más cerca

y tú eras yo, y yo, a veces, era tú.

En la calle no cesaba de repiquetear,

al ritmo constante y tranquilo de la lluvia inglesa,

ése que hace que te duermas en paz,

en una noche de verano fría.

Ése que me hacía cerrar los ojos y soñar

que mañana seguirías siendo mía.